И ты пришел…
Тебя не портит черный цвет. Букет зажал в руке.
В костюм одет. И траурный лоскут на локоть повязал.
В сторонке встал….
А все твердят любви слова... и плачут над закрытым гробом...
А Поп и Пастор, клявшись Богом... не могут крышки отпереть...
И гроб не «наш», не «наша» смерть…
Покойник заперт на замок…без молотков и злых гвоздей…
Священники зовут людей… Открыли створку с ними в раз…
Внутри атлас…
И девушка лежит…красу сокрыв от света… Должна быть я!
Но я ли это? Вуаль скрывает ей лицо…
В руках букетик и кольцо на пальце…
Ветер треплет светлый волос…
Но всем без дела, кто она и каковы её грехи…
Все в стайку сбились... и «Вина!!!» кричит какой-то зычный голос…
И все бегут читать стихи…
Лишь ты, с букетом белых роз, идешь к столу, где гроб стоит,
Твой пульс похож на стрекот спиц, а твой пиджак промок от слез,
Идешь ко мне…не видя лиц…
В твоих глазах безумный свет… Кладешь цветы поверх кольца…
Внезапно взвился…прыгнул в гроб…И рвешь вуаль ища ответ….
Но девы нет … и нет в нем дна!…
Бумажный змей тебе родня… И ты летишь на дно тоски...
И твой платок вспорхнул с руки, со свистом траур прокляня…
Летит в меня…
На створке гроба Я сижу, в края, уперши кулачки. И волос, словно водопад…
И крылья, словно паучки соткали из небес… Слепят слюдой…
Исчез мой вес…
И я смеюсь…
И полировка, как звезда горит... ловя в могилу свет…и не боюсь
Сорваться...Нет!...
И я смеюсь тебе вослед... Смеюсь и ножками сучу…
И хохочу…
Тебя я вижу в глубине…
И полдень в радужном огне…
И солнечные зайчики вокруг…
А ты все падаешь и падаешь, мой друг…
А я смеюсь…
