* * *
Уже не пишутся мне письма,
Напрасно почтальона жду,
И в голове неладно с мыслью,
Или с извилиной во лбу.
Уже не ставится дилеммой,
Извечный Гамлета вопрос.
И мне не видится в полене,
Длинющий Буратинов нос.
Захвачен апатийным пленом,
Столь равнодушный ко всему,
Что мне не хочется коленом
Пинок дать заду своему.
Пожал-те перережьте вены,
Как должно смерть свою приму.
Земле родной, хоть прахом тленным,
Я удобрение внесу.