Моя армия покоится под снегом.
("Три месяца ожесточённых боёв...
В окружении... Как один...")
Автостопом до Байкала
с тростью в руке
и ночными городами в воспоминаниях.
Что скажите, повсеместные боги?
Да что вы можете сказать,
когда ваши кишки разложены по алтарям!
Моё горло - братская могила.
Все забыты. Все убиты.
Говорят, скоро будет весна,
но моя армия навечно погребена под снегом.
Ей не нужны кресты и прощальные залпы.
Снова туда.
Сяду на тот самый камень
и кину взгляд с горы
над деревьями в даль озера,
Заброшу его в самое глубокое место.
Тогда совесть станет как снег,
что шёл целую неделю,
прежде чем под ним
скрылась рука последнего рядового.
Пальцы вросли в трость.
Строки не для чтения,
слова не для обледеневшего горла.
Прощай, моя армия!
С каждой секундой всё ближе...
Однажды я присоединюсь к тебе.