Вне сфер белых лун – лишь брожение прожитых слов.
Исколот пером бесполезный блокнот-наблюдатель.
Желанье избавиться было от острых углов –
А вышло, как раньше: окурки и вечер-предатель.
Как спицы в колесах, мелькают недели, и я
Сжимаю улыбку зубами, и песня – как выстрел,
И длинной тоски соблазняет теперь колея,
А вовсе не лезвие солнца, в падении быстром.
Не сто лет, а тысячу было такое со мной:
Усталость и ложь, а потом – расписанье прощений.
Гнилое «молчать» сквозь листву протекло в перегной…
И спам вместо писем на ящик e-mail сообщений.
Потом толстый снег не-желаний и не-новый год,
Гремучая смесь безразличия и алкоголя,
И клякса-усталость, закат, снова серый восход,
Присутствие в месиве жизни и слезы покоя.
Кирпичная кладка меж эхом и тем, кто кричал,
Надеясь на воздух, огонь… Зря растрачивал силы…
Когда подбираешься долго к началу начал,
А там – пустота и безвременье темной могилы.
А может, и не было вовсе меня никогда?
Сжигаю блокноты, стираю с зеркал чьи-то маски.
Наверное, так. И зима не вернется сюда…
Лишь пляшет на нитке фигурка из призрачной сказки.