Шершавая луна укуталась простынно
в небесно-антрацитовую шаль,
а девушка плеснув в стакан мартини
соленой радостью оплакала февраль.
Ее пленили звуки мандолины,
романы о готической любви,
смеялась постановкам местных мимов,
к ней ластиться сбегались все щенки.
Но в глубине души была несчастна,
ее глаза таили грусть и все ждала,
когда ее уста покроет страстный,
горячий поцелуй любимого. Хурма
вязала рот, но все же сладко
ей было хорошо как в феврале,
а скоро праздник- день 8-го марта,
пусть поцелуй подарит он,
а не колье. . .
