Жёлтые листья на белом снегу —
огненный вихрь, опаливший тайгу,
солнечный дождь... И спрядённую нить
память не хочет никак отпустить...
Мечется образ, как в клетке желна:
снежная, вспыхнув, горит целина.
Стайка лимонниц, порхая легко,
пьёт не нектар, а снегов молоко.
Мыслей пустых не унять кутерьму.
Но с того дня не пойму, почему
вижу весной на цветущем лугу
вместо ромашек — листву на снегу.
Не поддаётся разгадке никак
посланный сверху таинственный знак.
Ведь неспроста ветер бросил в пургу
золота горсть для меня на бегу...