Перешагивая через весенние потоки, неожиданно замечаешь
проплывающие в струях воды клочки бумаг. Может быть
обрывки чьих-то дневников, а может неудачных сочинений
местного "гениальничающего" автора. Или просто странные
предложения пытающегося научиться писать первоклассника:
"...ость. Ну, наконец-то! Наконец-то, и обо мне написали
в газете: "15-го января после непродолжительной болезни...
вынос тела..."
"...он падбежал к ней и их пириехало трамваем..."
"...что любят не самого человека, а ту нежность и заботу,
которые он даёт. Это очень опасный путь, потому что он может прерваться в любой момент, это балансировка на тонкой нити. Балансировка на невольном обмане и самообмане. Чтобы избежать этого, я советую..."
"...Твои прекрасные ланиты и изумрудные глаза, что не давали
мне..."
А вот к этому листу прицепилась обгорешая спичка:
"...Когда люди искренне говорят, как они благодарны за то многое, что ты сделал для них, можно улыбнуться и пошутить, но внутри всё сжимается от грусти - ведь сам же знаешь, КАКАЯ это на самом деле НЕПРАВДА: разве пустота может хоть что-то дать? Нет, и от этого ты становишься ещё большей пустотой, потому что тебе дают наименования, не соответствующие твоему содержанию..."
"...не верь глазам своим, а иногда и рукам..."
Весной всплывает столько творений собачек и людей, что диву даёшься: откуда такая населённость? Какой, к чёрту, демографический кризис? Ну а эти обрывки - это ж просто поразительно, какие "фонтаны чувств и мыслей" бьют зимой при температуре в минус двадцать!
Их много. Их очень-очень много...