О, боже мой, что я делаю.
Себе невзначай не лгу
Жизнь свою черно-белую
Снова не берегу.
Трачу скудные годы
На этот желтый мираж
Потусторонней свободы,
Дутой как саквояж.
В оном крыла в полоску,
В оном глоток судьбы,
Свечка белого воску,
Клапан от судной трубы.
И где - то на дне в кармане,
Сбоку и поперек,
Взгляд из глуби в тумане,
Из самых нездешних ок.
7 марта 2003