Возле забора валяется пьяница.
В водке, увы, не содержится истина.
Ветер. Собаки. Прохожие пятятся.
Пятница. Жизнь коротка и бессмысленна.
Вечер. Огни погорят и забудутся.
В вечном покое безумие снежное.
Кажется, всё. Только чудится, чудится
Что-то любимое, тёплое, нежное...
Ночь. Одиночество. Верить? Отчаяться?
Снегом укроет моё ожидание.
Надо подняться, ведь жизнь не кончается...
Есть ещё силы. Но есть ли желание?