я рисую по дну океаньему рифы, мели
ах, емеля, неделя осталась, еще неделя
я молчу, это что-то невнятно лепечут камни
будь по-твоему божьему щучьему – камертоном
позывными от берега к берегу: ты нужна мне –
и подпрыгнув в стотысячный раз, неизбежно тонут
ты колумбик, затерянный в дебрях чужих америк
и число возвращений воздастся тебе в размере
превышающем самые дерзкие (я другая,
я послушная...) двигаюсь ощупью, пядь за пядью,
прядь за прядью свои шелковистые состригая,
расстилаюсь чем скажешь: циновкой монашкой блядью
рыбам в этих широтах для нереста слишком жарко
выползать на песок и лежать, раздувая жабры
в ожиданьи тебя или смерти, что, впрочем, равно
в данном случае. чаша терпенья с краями вровень,
даже с горкой. ты так неумело врачуешь раны.
рваный край океана. большая потеря крови.
вряд ли выживу.
