Поэту - ночь, как нищему - удача:
Сегодня - сыт, а завтра нищ опять.
Я становлюсь метафорой ходячей,
А так хотелось просто полетать.
Рука набита. Пушкин отдыхает...
Периодически, когда допит портвейн.
Смеркается чуть чаще чем светает.
Заметила? Нет?! Ну, тогда не пей!
Поэзия должна рождаться в муках,
А у меня ещё один аборт.
Предохраняться - целая наука,
И не постиг её я до сих пор!