Ты можешь кричать, но никто не заметит.
Ты можешь шептать, но никто не обнимет.
Задумался снова, нет-нет, не о смерти,
Весну провожая глазами больными.
О том, например, как сверкает изнанка
Заштопанных будней, затверженных текстов.
Чернильная кровь вытекает из ранки,
Напомнив о клюквенном морсе из детства.
Ты ищешь потерянный голос. Вокзалы
Тебя провожали, и плакали рощи.
А всё остальное...тебе показалось.
Иллюзией – меньше, иллюзией – больше.
Ты ищешь потерянный возраст. Тот самый,
С которым бороться тебя призывали.
Ты ждёшь мимолётного счастья часами.
Гуляешь среди одиноких развалин,
Которые в памяти не уместились.
Тебе остаётся опять предаваться
Весенним раздумьям в классическом стиле
И их многочисленным вариациям.