В путах шпагата бумажного,
В правках слепого бессилия,
Упрямой страницей каждой
Я умираю. От штиля,
От самовлюбленной нормы.
В кельях неискренней веры
Я задыхаюсь без шторма,
Без натиска сильного ветра,
Без ритмов твоих космогоний.
Мне мало их отголосков.
Ребенок алеф гонит
Мячом по песчаной полоске…