Я боюсь возвращаться домой.
Знаю все наперед,
и привычный расклад:
крепкий чай
и боль гле-то в районе виска.
А потом - ничего.
Мне за снегом не видно
ни зги, ни себя. Минус двадцать,
но дома еще холодней.
Что беречь,
если нечего больше терять?
Утонуть бы
в созвездьи вечерних огней.
А ведь где-то тепло,
и не горек закат,
и не липнет тоска,
мертвой хваткой вцепясь.
Забывается боль
там, где выше нуля,
а во мне навсегда поселилась.
Как жаль.
В молчаливом смятении
лунных дорог,
что скрывает за дверью снегов
тишина?
Я так верил в весну,
а она умерла,
невзначай.