По мотиву рассказа Др. Марка Вик
(о приходе смерти)
Бриз, занавеской лёгкою играя,
Влетал и вылетал. В моём окне
Едва вмещались синева извне,
Песок, и скалы, и цветы у края.
Она вошла, ещё не замечая
Моих уставших глаз, вошла ко мне,
И мы, переглянувшись в тишине
Лишь улыбнулись. А за чашкой чая
Она мне - Постарел! Я ж, полулёжа,
Подумал, что она была похожа
На ангела, на белый взмах крыла.
- Я ждал, я вещи собирал в дорогу,
Лишь допишу письмо, ещё немного ...
- Оставь письмо, я так тебя ждала!