Кружат, как облетающие листья,
Сквозь толщу расстояний и границ,
Простые, до востребованья письма,
Похожие на стаю белых птиц,
Которые не требуют ответа :
Несут любовь, как будто в пустоту...
И ищут свой причал надёжный где-то,
Как ищет март уснувшую весну...
Летят вперёд, не веря в ожиданье,
Теченьем нескончаемой реки,
Храня в себе ответы и признанья
И нежность, написавшей их руки...
Посланцы чувств, упрятанных в конверты,
Которые тепла и счастья ждут...
Спешат,гонимые попутным ветром,
В надежде, что их всё-таки, прочтут...