Творит зима, как на холсте,
На стёклах стиль суровый линий:
Весна распята в крестовине
Окна, как тело на кресте.
Стекает свет сияньем синим
С небес на серость стылых стен.
Холодных струй хрустальный плен
Теплом взаимным мы осилим?
Ноябрь 1996
* * *
Суровых туч сиреневые сгустки
Скользят скульптурно
над полоской узкой
Скучливого по-зимнему рассвета,
Окрасившего скупо силуэты
Дерев, заиндевелых в старом сквере,
Домов, сонливо хлопающих дверью...
И кажется, что всё на этом свете
Мечтает только о тепле и лете.
Январь 1997
* * *
Мы жизнь кроим, как лоскуты портниха,
Дробим на части безрассудно, лихо.
Мы время ожиданьем смело делим
На дни и годы, месяцы, недели.
Пусть за окном устало город дышит
И простирает многоруко крыши
Навстречу свету, снегу иль дождю.
И я, свои протягивая, - жду.
Я снова жду: то чуда, то удачи,
То просто разрешения задачи.
Узор пытаюсь сотворить незримый
Из лет и вёсен. Исключаю зимы!
Март 1997