Попытаться найти среди черного белые пятна,
небольшие, с горошину, может чуть больше и пусть,
различаю пока их с трудом я, на ощупь, невнятно,
не теряю надежду, что верным окажется путь.
Я закрою глаза на издержки природных явлений,
на потерю иллюзий, рассыпанных бисером мелким,
как когда-то зимой ночью Деда я ждал на оленях
и готовил наивно припасы для рыженькой белки.
С сединою пришло ощущение стойкое верить
в то, что трижды был прав тот далекий француз Антуан,
говоривший про Принца и Лиса, о том, что есть берег,
а, достигнув его, сокрушаешь и самообман.