* * *
...и женщина устало засыпала,
обняв меня, шепча о чем-то мне.
Я укрывал ей плечи одеялом
и лампу отворачивал к стене,
и уходил по крышам и по листьям,
по лосьим тропам и по тропам лисьим,
по южным звёздам, влажным от росы.
Следы терялись...и, теряясь, висли
в немом недоумении часы.
А я вращал их стрелки под сурдинку
карандаша, скрипящего едва,
и превращал из вытертой картинки
я в жизнь и в боль - умершие слова!
Но женщина, проснувшись, окликала...
Я забывал про песни белых вьюг,
про тихий свет намытого металла
чеканных строк -
и возвращался в круг
настольной лампы, рук и одеяла,
и теплых тел, и неистертых мук.
2003