***
Я к Вам пишу. Избитое начало.
Я сам поэт... Но как ещё сказать?
Когда на сердце муторно и шало...
Не знаю... нет... но сел я к Вам писать!
Вот слева – ангел, справа – бес... как будто...
И тот, и этот в рифмах знают толк!
И чудный миг... И страшная минута...
И на луну задравший морду волк...
И след звезды упавшей... Нет, не знаю,
Как мне доверить всё простым словам.
Не то... не то... который лист сминаю...
И вновь пишу я. Ни о чём... Но – к Вам!
========================
***
Спасибо Вам, что Вы прочли,
Что покраснели и смутились,
Не разорвали, не сожгли,
А лишь немного удивились.
Кто в этой жизни что поймёт?
Пророков нет в подлунном мире:
Одним – сирень в саду цветёт,
Другим – мочить бы их в сортире...
Да и не надо понимать,
Когда мы чувствовать умеем,
И вспоминать, и поминать,
И отдавать всё, что имеем.
Я не прошу Вас ни о чём
И ни о чём не вру безбожно.
Я просто рядом тем плечом,
К которому прижаться можно...
========================
***
Я к Вам писал. И Вы читали.
Всё – без концов и без начал...
Вы о таком, как я, мечтали,
Я о такой, как Вы, мечтал.
Я был не пьян. В рассудке здравом.
С душой смурной, но на виду...
Босой, я шёл по росным травам
Навстречу. Я ещё иду.
Мы оба – раненые птицы.
Игра... дуэль... Нет, не по мне!
Я Вам хочу хоть раз присниться
Летящим в звёздной вышине...
Летящим за своей мечтою,
За ускользающей Лилит...
И что б там в ведьмином настое
Ни намешалось - куб испит!