Ещё не спеты последние куплеты,
Ещё маячат призраком осколки лета.
На стенах пыльные портреты,
А на земле лежат сугробы снега.
Мы ждали многого от лета.
Теряли что-то, находили где-то.
Садились в поезда и мчались наугад,
Но возвращались мы всегда назад.
И нас встречали искренне у входа,
Кончалось лето, портилась погода.
Горели листья красно-жёлтыми огнями,
И память бледная бродила между нами.
А мы подкидывали пищу для терзаний,
Нам больно было от воспоминаний.
В глазах горела лишь одна картина,
Как девушка прощалась с парнем,
А мать, а мать, а мать искала сына.
И это всё казалось таким давним.
Бесспорно, для тех дней, конечно, главным.
Воспоминания давили нашу душу,
Ей было холодно в декабрьскую стужу.
Она страдала за закрытыми дверями.
Топтала совесть и любовь дырявыми лаптями.
Бесилась от молчанья телефона,
Искала письма, всё искала, снова, снова, снова...
Напрасно. Нас забыли и забросили в помойку.
Душа в смятении ударилась в попойку.
И мы уже не верим ни в любовь, ни в верность,
В душе осталась только чёрствость, только мерзость.
И струны у гитары замолчали,
И мы уже надежду потеряли,
И жизнь вдруг по наклонной покатилась вниз.
И вот уже, душа и мы, обнявшись, встали на карниз.
Шагнули, вот последний шаг, и полетели.
Увы, не мы всё это захотели.
Нас растоптали, нам никто не верит,
Остался только миг и нас асфальт обнимет.
И вот уже допеты все куплеты.
И по земле рассыпаны осколки лета.
Певица песенку давно допела,
А на снегу лежат бездыханно душа и тело.