Мой сир, твой старый сенешаль
уверен, что не лечит время.
Нас всех преследует печаль -
скелеты держатся за стремя.
Заря едва раскрыла высь
и в муравейник слов упала.
Не крылья, чтобы вознестись,
а солнце нужно для Икара.
Любовь, отечество, война
над смертью не имеют власти,
как ни пронзительна зурна,
ни медоносны пчёлы страсти.
В чём суть отечества, мой сир?
Всем вместе, сидя на насесте,
петь гимны?
Нет.
Скорей, могил
своих не рыть на новом месте.