Я себя плохо ощущаю,
Наверно, болен сильно я.
Я наливаю в кружку чаю
И лью его через края.
Я от конфеты липкий фантик
Кидаю прямо под кровать.
Я, может, просто маразматик?
Да, нет, всего лишь тридцать пять.
Я все роняю, муха-бляха!
Не слышу (мне орут в два уха).
Я сыплю соль, как будто сахар.
Я что, влюбился, бляха-муха?!...
...Смотрю, воспрявши от подушки,
Сна сбросив злобную химеру.
Вот кружка чаю. Он весь в кружке.
Вот фантик. Сложен. Соли в меру.
Но что ж такого мне приснилось,
Что бередит мне душу столь?
Что фантик сложенный не в милость,
И соль в солонке мне не соль.
В тоске о страсти, вдруг ушедшей,
Я признаюсь себе печально,-
Уж лучше жить, как сумашедший,
Чем дни влачить ортодоксально!