* * *
Да, конечно, вечереет, не светает.
Да, конечно, мы с тобою увядаем.
Это странно, это явно пахнет кражей.
Что же делать, не приставишь к стрелкам стражу.
Вот не пойманное время и блефует,
и весной слышны ветров осенних фуги.
И тебе напоминают эти фуги:
только ветры возвращаются на круги.
Дни – длинней, а жизнь – короче. Разве странно?
В этой мельнице всё мелется исправно.
Впрочем, всё ли? Ведь и мы не лыком шиты:
одолей-ка рукотворные вершины!
И восходит в землю брошенное семя,
и не всё в асфальт закатывает время.
На пути у безучастного забвенья,
словно надолбы, встают стихотворенья.
