Пока солист пасхальной тучи,
Ушедший в слякотный кураж,
Бренчит струной дождей колючих,
Перевирая «Отче наш»,
Желаю верить светской прессе,
Имея личный интерес,
Что хоть один сумел «воскресе»,
Чтоб он воистину воскрес
В акупунктуре дробных пальцев
И текстах собственных цитат
И научил нас красить яйца
В неагрессивные цвета…