Ветшают ставни. Перекошен дом.
Бродяга ветер бредит, хулиганит
И шепчет, но о чём-то о своём.
Бреду и я. И бред мой утром ранним
Так сладок. Ветер шепчет, чуть дыша…
Туман исчез. Безлюдно и спокойно.
И кошкой сонной улеглась душа
На чуть облезлый, ветхий подоконник.
Вхожу в депрессию? Пытаюсь рвать
Непрочность нитей – их уже немного
Осталось… Три? Четыре или пять?
И снова бесконечная дорога,
Но без тебя. Точнее, не к тебе…
Слова никчёмны, а надежды ложны.
Чуть улыбнулся блуднице-судьбе
И сам разрушил всё неосторожно…
30.04.03.