Где колючий кустарник печален и густ,
где ночами истошно кричит соловей,
где вокруг ни души – можжевёловый куст
уколол мое сердце иглою своей.
Белый вензель луны был по-прежнему слеп,
неба чёрный квадрат был по-прежнему пуст.
Мне любовную муку принес на игле
уколовший меня можжевёловый куст.
О, какая хорошая штука любовь:
Её руки в ночи бубенцами звенят!
И прекрасней любви, и быстрее, чем кровь,
в моих жилах бежит можжевёловый яд.
Я умру, и меня отнесут на погост.
Смерть наложит печать на любовь моих уст.
Я умру на кресте, как когда-то Христос –
о, спасибо тебе, можжевёловый куст!