Вечер. Ветви тополей,
Обнаженные по локоть.
Ветер, дверь устала хлопать,
Дождь и копоть. Серых дней
Беспричинная унылость.
Суета… И в этой мгле
Ты, наверное, приснилась
Обезверившему мне.
И листва с промокших улиц
Завертелась с ветром в такт:
«Что ты делаешь, безумец,
Что ты делаешь, чудак».