А вам не кажется, поэтам,
Что с каждой строчкой роковой
Пустеет душа безвозвратно.
Что будто с чаши драгоценной
Проливаем по капле кровь,
И сей мы бумагу мараем.
Как будто в том есть смысл,
Что много мгновений позже
Сотрут ее когтями своими
Презренные наши потомки.
Написан стих - прекрасно !
В душе опять опустошение.
Зачем живет поэт ?..
Зачем творит ?
Зачем ?