что может быть проще – тушить сигарету о глянец журнала
с девятого этажа вниз бросать мысли
дочитывать страницу очередного романа,
ставшего неотъемлемой частью жизни.
его я вскоре забуду тоже
и полетят листы с небесного купола многоэтажек
искаженное пеплом лицо с обложки
искривится на меня нелепой гримасой.
что может быть проще, чем утренний кофе
чужими руками на моей кухне – пряной –
отзывчивого тела бесчувственная оболочка,
натянутой улыбки усталость
эту кухню ты вычеркнешь, память, тоже
взгляд, перерезаный воздухом, на асфальт ляжет
выгнутся волоски на запястьях кошкой
сердце аритмией выплеснет жалость –
к роману прошедшему, сорвавшимся мыслям,
чувствам на дне кофейной чашки
и памяти, умирающей слишком быстро,
чтобы запомнить привкус счастья.