Не думал совсем я, что стану поэтом,
Но часто порой под влиянием дум
Садился и просто писал вот об этом -
Утихомиривал мыслей шум.
И мысли летели, ложились стихами,
И в строчки вливалась живая душа.
Частенько листочек бумаги слезами
Обиды и горя тогда орошал.
А то хохотал я, совсем как безумный,
Краснея, бледнея, то - горько стонал.
А позже уже, возбужденный и шумный,
Экстазные строчки свои повторял...
Но детство прошло. И пора наступила
Любить, и может, любимым быть.
И вот уж девчонка меня полюбила,
И я был не в силах ее не любить.
Опять полетели и рифмы, и строчки,
А с ними те летние жаркие дни,
Под желтой колдунией пьяные ночки,
И с нею мы только вдвоем - одни...
За летом приходит дождливая оcень
С навязчивой грязью обиженных чувств.
И кто-то кого-то первым бросил.
И мир стал тесен, бесцветен и... пуст.
Опять -
опьяненные яростью строчки.
Или не строчки, а - жуть и тоска...
И образ последний
в ночной сосрочке,
И грязная хлопнувшей двери доска.
7 декабря 1958