Готовит Дура из дождей,
Ветров, чернил и слов корявых
Салат...Накрошит в таз дырявый
И принимает по нужде.
Потоки Нила каждый год
Ей половодили подарки.
Вольтер, Некрасов и Ремарка
Имели в этом свой приход.
Хотел её к себе в актив,
Уже страдающий нирваной,
Тутанхамон, но этой дамой
Был отрицаем за наив.
Рабы, крестьяне, буржуа
Ломали руки в вожделеньи.
Сгорел от перевозбужденья
Чванливый герцог Валуа.
Её уста - огонь и плоть,
В глазах - рождение Венеры.
Но коль без сердца и без веры,
То хоть на плаху, в койку хоть.
Летает Дура в облаках,
Крыла сомнительно трепещут.
Внизу пииты рукоплещут,
И кровь на белых рукавах...