А стих летит, как лодочномоторный
щемящий гул. Всё ближе, ближе он,
захлёстывает душу желчью чёрной
и рифмой жёсткой, как топорный звон.
А стих летит и пролетает мимо,
не принося ни боли, ни щедрот.
И всё-то на земле невозвратимо,
как строчка, не подстреленная влёт.