Пролилось. Отгремело. И мокрый
Майский вечер встряхнулся, как пес.
Облака разукрашены охрой
И оттенками палевых роз…
Как художник веселою кистью,
Снизу тучи подкрасил закат –
И ложатся рефлексы на листья,
На воде лепестками горят.
Миг – и нет этой прелести краткой:
Гаснут блики, темнеют дубы,
Погружается в сумрак разгадка
Нашей жизни и нашей судьбы.