...абрис твой нарисую взглядом...влагу губ пьет бутон твоей страсти...обойдусь без всевышнего...здравствуй...я твой избранный, пусть буду гадом...)))
Гарсон и ветер вперемешку разносят пиво и вино, не перепутать бы нам вспешке, ведь опьянели все давно...а я одна осталась трезвой, хоть и пила дожди до дна...в промежность туч взглянуть не брезгуй - там одичавшая луна
готовит нам под шалью рваной - сквозь дырки звездочек размет - послеожоговые шрамы...блестит стишок...а голубь пьет...))
Осень не кстати...еще не решила с кем проведу эти желтые дни: тот - покосившийся - вкось шмыгнул мимо...а от второго остались одни...нет, не усы, что ты чур нас красивых, мерин похрапывал мерно, а стог...мы развалили без граблей и вилов...он на износе, но все же здоров...этот, который с усами вобнимку еле унес себя за поворот...бросил мне мерина с мухой...скотинка...ну, а рябинка, рябинка растет...)))
Серые глаза грустят...им не стать зелеными...слезы не хрустят...хоть и вдрызг соленые...)))
я спрашивал у старой и усталой вороны, чего ей больше всего хочется...она ответила: выпасть из гнезда птенцом...и чтоб спасли...)))
Шам-парам-тарарам...
Трубадуры в очередь, трубадурши, тихо...
Слушайте, слушайте, слушайте, слушайте...
То ни звон колокольный над стольною, не колеса вагонные лязгают...а то гусли поют славну песенку...о добре поют, деревянные...так неужто мы стали каменны, так неужто все заасфальтились...если струн вы песнь не услышите, то и Рим для вас - тень порожная...грохот-шорох -то не услышите, пыль дорожную не увидите, а когда у вас комом станется что-то вешнее, что-то талое...и придет Она к вам во снах иль вьявь...да надолго там и останется...
Ша, внучата, ша...слушать вас учу я не гром, а снег...)))
Ходим в гости...нас ждут...или нежданными вдруг заявляемся по пьяни...вчера рано утром позвонил Художник...спросил, приду ли я на его выставку...вежливо подтвердил визит...а потом вдруг вспомнил, что я уже был у него...там, в гараже, что вместо мастерской...там под тремя крышами (чтобы небо не беспокоить раньше времени?)длилось таинство...никто не знает, как было в Начале...что было раньше...кто-то решил, что Слово - Бог...мудрец не зря к молчанию привык - он приравнял слова к мгновеньям жизни...кто-то фантазией назвал это слово...а моя Прекрасная Женщина пытается его спеть...нет, не слово, не троп, не агиографическую сказку...гм, даже имени этому я не придумал...а Она уже слышала, слышит...и Ей очень нужно, чтобы и я услышал (трудно Ей, я знаю...глухой я)...да имеющий душу услышит...сумерки гаражные настигают на полуслове, на полуноте...где провода, что подарят свет...да вот они...толстые многожильные...но случилось вдруг чудо - свет и тепло исходят от Нее на весь мир...мир замер, внемлет чуду...боже, как трудно быть солнцем...как Ей трудно и больно...но нет любви обезболенной, новокаиновые блокады не для обнаженных нервов...замер мир...он хочет, чтобы это чарующее оцепенение длилось и длилось...
Челка упала на глаза, мешает...я подойду тихонько...все-равно меня никто не видит, и поправлю упавший локон...бережно...губами...пусть длится...
Спят мои внуки, и снится им Ее песня...)))
...и я хочу проливом Дрейка пройти, чтобы серьгу носить...а ты мне даришь сны-ремейки...ни дать, ни взять, и не спросить...)))
...ученые по книгам, да догмам...твердят - она существует в трех состояниях...куда им - догматикам - догадаться, что она может быть живой или мертвой...им этих состояний не объяснишь...но упадет капелькой на обнаженность...а обнаженности той это приятно и лепо...талая ты моя живая...сказал бы "люблю"...да не поверишь...ну и ладно...все-равно люблю...)))
Помечтай обо мне...ну, чего тебе стоит...если стоит, то смету составь - он поможет...я глупее еще, хоть не нытик, а стоик...и попробуй на вкус мои губы - соленые, может...)))
Светка кровожадная, на ласку жадная, спрячь ятаган...и щенков пожалей...не каждому же быть волкодавом...)))(это я вспомнил, что римляне отбирали на племя кобелей и сук - щенкам-потомкам давали ухватиться за кусок мяса и рубили голову...если голова продолжала хватку, считали, что потомки от этой пары годятся в волкодавы...)))
не положено щенкам вырастать поэтами и романтиками...
импотент и с язвою желудка...
довела до ручки полминутка...)))
Магия у творчества чиста...
Мир вместить в две ноты или в речь...
Бабочку, что на краю листа,
В чем-то сокровенном подстеречь...)))
...а когда у бедного студента истекли все слюни по литературному поводу, он собрал в котомку, заложенную в прошлый четверг лохматому старьёвщику в обмен на право чего-то еще не придуманного...да хотя бы за первую строку стиха..., все свои пропитые слова в давно снесенном кабаке, на месте которого потом было кладбище, а чуть позже построили дом, и теперь в этом доме существуют люди, а им так хочется жить...слова не умещались в котомке, лезли из прорех, цепляясь шшшипящщщими согласными словно лапками засушенного таракана или колючками со стерни за края холщины, было неудобно перед встречными прохожими за их выпирание, ладонь пыталась их скрыть, умостить по делу, это получалось неуклюже...бедолаге казалось, что встречные девушки улыбаются не ему, а смеются над ним, над его неклюжестью...и что пишет он не паркером, а огрызком луны на черном небе, как кусочком мела на школьной доске, и что тень его так немодно одета, а котенок, спрятанный в его ладонях от холода давно забыл о нем и просто наслаждается неожиданно наступившей весной, и не ладони любит, а тепло...
так казалось глупому студенту, потому что был он слишком влюблен...а с влюбленными это случается...я спрашивал у тех девушек, почему они улыбаются, глядя на встречного студента...знал бы он их ответы, никогда бы ему не стать поэтом...а пока он ищет рифму к строке...я тебя люблю...
спят-спят внучата...идет-бредет студент, а девушки все улыбаются, принцессы плачут, а луна висит, зацепившись за прочерк, и ей хочется тоже свернуться клубком в его ладонях, побыть в весне...баю-бай...)))
пока пьян, буду честен и краток:
нет ни денег, ни нефти...ну...там,
где не должно быть всякмих помарок,
помешавших доверию дам...
нет ведра, так откуда быть щуке,
нет конька - не ищи горбунков,
все, я леенкуу беру на поруки...
кто каков, а я просто таков...
послезавтра мне видятся смутно,
есть туман и туманище есть,
но ведь кто-то придумал "как-будто",
и шкафы кто-то выдумал - бесть...
каапитаны...а я сухопутный...(((
но я плавать настырно учусь...
благо, ветер мне может попутный,
и меня все же ждут...угусь?...)))
С этим прошлым, как с чудом без ручки
Чемоданной...корректор не прав:
У него как у первой получки
Толко роспись - ни денег, ни прав...
У него только время и время...
Рассужденьям - согласных цена:
десять гласных на откуп евреям,
остальному и впредь ни рожна...
Остальному - и строки затерты:
кого любим, не наш идеал...
эй, ты, нищий на входе в аорту,
ты опять свой черед прогадал...)))
Ей видилась Венеция иная...
Гондолы, мишура...оставь, оставь...Энрико Дандоло...четвертый крестовый...она...нет, об этом оставь...
Дворец дожей...блондинка в пику власти...борьба за власть и красота Святого Марка (туристов ни вдохнуть, ни умереть)...
а умереть нельзя: Страстья Христовы ведут в бессмертье тех, кто верит им..."Здесь, Марк, ты обретаешь Рим..." И множество могил...без имени, без вести...так надо и на том стояла власть...быть первым...так недолго...и пропасть...без имени, без звания, без мести...иные уходили просто так...Сан Дзаниополо...Бертуччо, Валиеру...кто помнит их...туристам нет нужды...
Их отвлекает гид к легенде двух Пьяцетте: путь к власти и к секире - тот же путь...о том ты, всяк тут бывший не забудь...
Мосты бывают разные...И в Питере , и в сладостной Венеции ведут к ненужным вздохам...как тут быть...ответ романтика поверхностен: любить...а ваш ответ, сеньора?...)))
***
Свиданья кратки...ты права,слова -
Лечебья слякоть бледности тетрадок...
Перестают на бога уповать
Мирские пчелы...яд измены сладок...
Все соты - в свечи...свечи - в сладкий дым.
А дым отечества все чаще терпче яблок...
Любви терцет безграньем исполним
Как грот шиита - камни без огранок...
Я тут и там встречаю инженю.
До той поры,пока без меда соты...
Контаминация Христа и дежавю
Влечет меня в стан одержимых готов...
Иуды чмок на Йорика чело
В оплату примут ангел и кабатчик...
И кровный путь, забвеньем заметен,
Камедью проступает на удачу...
Офелия оставила глоток,
Он для меня...Другим он стал не нужен.
Но спас меня иной любви исток,
Его хранишь ты среди майской стужи...
Покину грот - он тесен, скучен, сер...
Но сладок дым - как медом пахнут свечи...
Прочь бледность слов, искусственность манер,
Шекспир и май...И каплет мед на плечи...