Его стихи – деревянные гвозди,
которыми стоило бы прибить дьявола
к кресту – и ему бы понравилось.
Потому что сквозь них проди-
раясь, ломая все правила,
его плоть бы прославилась.
(И очистилась.)
Эти гвозди-стихи пропели бы новое,
а потом будто осы жалами вперёд
взлетели бы в небеса.
И упали бы после, на землю ровную,
выжженную его поступью, но холодную, будто лёд,
там, где раньше были райские леса.
(И снова вырастут.)
И какая уже затем гордость,
Которую столетия считают за грех?
Нет больше дьявола,
На высоком утёсе плакал маленький мальчик,
С крыльями,
Весь в саже и пыли, давно не видевший Бога.
А в городе под утёсом было светло…
Там всходило солнце.