Я возьму кисть и разведу акварель,
Пусть за окном бушует метель,
А на листе-мой юный апрель.
Там облака плывут как река,
Зелень трав и свежесть ветерка,
И апрельская тает вода.
Пусть я замёрзла и дрожит рука,
Но на листе-цветут луга,
Плывут куда-то берега.
Пройдет когда нибудь метель,
Настанет юный мой апрель,
А на листе-сирень,сирень...