Андрею Расторгуеву
для согрева
в холодном Сыктывкаре
Вновь слова теснятся в строчку,
словно рыба в невода.
Им тоскливо в одиночку,
им без песни никуда.
Авторучка руку тычет,
словно чёртик заводной,
и словарь орфографиче-
ский ругается со мной.
Что за странная забава?
Только сердцу маета!
Чем заняться бы, но, право,
не выходит ни черта!
Ни украсть, ни заработать
на заморское житьё.
Остаётся рифмоплёту
слово пестовать своё.
Ну, да Бог с ним! Ведь рассветы
удивительно светлы!
Будем, братие-поэты,
живы-здравы, веселы!
Да не убоимся смерти,
осмеянья и розги,
ведь по душам бродят черти,
мутят мОзги и мозгИ.
Пусть в моих карманах бродят
только медные гроши,
ты напой мне сто мелодий,
балалаечка души.
Чувства-струны растревожат
песнь о счастье и тоске.
Записать бы всё, быть может,
что-то выйдет на листке…