Роковые ступени подёрнулись пылью.
И забыт в суете говорливых чинуш
тот подъезд, где тебя прострелили навылет
в миллионах экранов,
сознаний
и душ…
Трубадур, не смирившийся с заданной ролью…
Склепы – тесные чёрные рамки газет…
Ноет в памяти чуть притупившейся болью
миг, когда сообщили:
тебя больше нет…
Время лечит.
На сердце рубцуются раны.
Минул год.
Без тебя.
Только день ото дня
сиротливей горят в каждом доме экраны,
опустевшие, словно очаг без огня…
В высь уходят с лица опалённой планеты,
отрешившись от всех их стесняющих уз,
Мудрецы,
Сумасброды,
Безумцы,
Поэты,
нам на плечи слагая невидимый груз.
Этот груз с каждым днём тяжелей и весомей.
Жадность, злоба и зависть текут через край…
Подлой пулей пробитая русская совесть,
только ты остаёшься нам.
Не умирай.