***

Мы уже не излечимся сами.
Нас уже никогда не отпустит
эта грусть, что зовётся стихами.
Эти строфы сгустившейся грусти.
    И не будет удела иного.
    Вопреки здравомыслящим людям
    боль и счастье рождения слова
    мы уже никогда не забудем.
И не станет на свете покоя.
Каждый миг, каждый час, каждый вечер
будет вечно терзать нас собою
этот бред гармонической речи,
    эта музыка из ниоткуда,
    ненасытная страсть первородства,
    жизнь, стихия, безумие, чудо,
    что поэзией нами зовётся.