Сегодня я весь день была сияющей Фиолетовостью.
Да-да, не смейся - ведь не обязательно быть все время человеком в том смысле, который вкладывает в это слово большинство: скопление проблем и обязанностей, зачастую докучливо-обременительных для собственного их носителя.
Да, большинство из нас привыкло: работа, быт.
Изо дня в день, из года в год.
А где же чудо?
Где чудо, сокрытое в самом понятии - человек?
Где проявление пресловутого "по образу и подобию", в конце концов?
Не правда ли, иногда стоит задуматься-задаться вопросом: а что же, собственно, мешает мне быть этим самым чудом?
Что мешает быть мне каждый миг чем-то иным, оставаясь в то же самое время собой - такой, какой я есть?
Радостью, кружащейся вокруг пылающего костра с убегающими в ночное небо сверкающими искрами - в шальном цыганском танце, с бубном в руке и цветастыми развевающимися юбками...
Грустью, неслышно ступающей по густой зеленой траве и кружевами белоснежного платья до пят впитывающей в себя все слезы земли - росу, искрящуюся в колдовском лунном сумраке...
Дыханием весны в шелестящих свежераспустившихся листьях...
Поцелуями зимы к разрумянившимся щечкам...
Смеющимся на ветке яблоком...
Ты знаешь, я тебе скажу: ничего!
И даже можно повторить это слово по слогам, для вящей убедительности - ни-че-го.
Можно покатать это слово на языке.
Посмаковать его.
Чтобы понять и прочувствовать до конца: не мешает ничего.
Только наше собственное убеждение-уверенность - так не бывает!
Такого нет - а значит, и быть не может.
Ведь все мы твердо знаем, что яблоко - это всего лишь фрукт.
Радость - это всего лишь чувство.
А дыхание весны - так и вообще всего-навсего поэтический образ.
И все же, и все же, и все же - а если рискнуть и попробовать посмотреть чуть-чуть под другим углом: такого нет, но потенциальная возможность быть всем, чем угодно, заложена в каждом из нас?
Ведь стоит лишь поверить!
И именно так и будет.
Я верю.
И сегодня я была сияющей Фиолетовостью.
Тебе интересно, как это было?
Смешай запах лесных фиалок с насыщенностью летних сумерек послегрозового вечера.
Добавь жменьку светящейся нежности лепестков гиацинтов.
Приправь брызгами лукавой переменчивости александрита.
И не забудь взять соломинку-радугу!
Вот он, искрящийся коктейль, в твоем полном и безраздельном распоряжении.
Приятного...
Гм.
Не знаю даже, как сказать. Приятного коктейлепития?
Или приема фиолетовости внутрь?
А впрочем, неважно.
Ведь все равно - все это слова, всего лишь слова.
Как можно рассказать слепому человеку, что такое огонь?
Ну вот.
В который раз завели меня мои рассуждения в дебри - не для письма, совсем не для письма темка получается.
Но что поделать!
Иногда, знаешь ли, я прямо кончиками пальцев ощущаю покалывание - зудящее такое, смешное и в то же время подгоняющее - писать! Хочу писать!
Но вот все дело во времени - эдакой ворчливо-ехидной даме со странно звучным завораживающим именем: Время.
Она сидит, подперев голову руками, за круглым столиком красного дерева: соломенная шляпа, серебристо-синие волосы, и глубокие черные глаза. Не глаза даже - омут, стоит лишь взглянуть в них, попытаться задержать мгновение - закружит-затянет внутрь.
Затянет, чтобы моментально выбросить-вышвырнуть - и иди, куда хочешь!
Она сидит перед распахнутым окошком - а за окошком мельтешим мы, люди. Несемся куда-то в призрачной уверенности - опаздываем! Не успеваем!
Или же наоборот - стоим. Ждем чего-то.
Скучно-мучительно.
Непонятно-многозначительно.
Куда несемся?
Чего ждем?
Казалось бы, чего проще - взять и зайти на огонек ко Времени?
Попить чайку и побалагурить о том, о сем?
Помнишь, ну прямо как в песне:
" - Ну как живешь?
- Не спрашивай."
Ан нет!
И я не исключение.
Не захожу к ней, к даме, в гости - вот и писать не получается.
Времени не хватает просто...
Разве что стихи время от Времени (и здесь она, лукавая), все же вырываются наружу.
Или вот письма...
Но мои письма - это вообще отдельный разговор.
Понимаешь, когда пишешь стихотворение, или рассказ, или еще что-нибудь - должна быть какая-то основная мысль, идея, к логическому завершению которой рано или поздно нужно прийти - тем или иным образом.
А вот в письме ничего такого не обязательно.
Разве что форма письма обязывает - приветствие, прощание, содержательная часть.
Но и тут у меня возникает странное ощущение, что даже когда я отдаю дань форме и говорю в письме - "до свидания", мое письмо все равно не заканчивается. Ведь никто же не мешает мне продолжать его писать в голове, верно?
И кто знает, может, самое интересное как раз и остается нерассказанным.
Промелькнувшим неуловимо - а ну-ка, поймай, если сможешь! - и рассмеявшимся нам в лицо своей непосредственной независимостью.
Хех!
Ты тоже смеешься?
Ты говоришь, какой смысл в письме, которое никто не прочитает?
И все же - подумай!
Сколько людей, столько смыслов.
Для каждого этот смысл будет своим - и все же он будет, вот что главное.
Слушай, что-то так есть хочется...
Пойти, что ли, чаю попить?
Я ведь вообще-то как пришла с работы - так сразу и уселась за компьютер.
Просто, пока я сегодня ехала домой - а времени на размышления у меня при этом получается предостаточно; с учетом нынешнего месторасположения моей работы это практически полтора часа - так вот за это время все мои мысли плавно перетекли в желание написать письмо.
Причем я даже твердо была уверена - компьютер включится.
Несмотря на все выбрыки его нескучного характерца до сегодняшнего дня (ой-йо, Настя, наверняка не помешало бы задуматься, что же за фразочки ты выстукиваешь на этом самом хитрющем агрегате - чуде враждебной техники! А ну как сейчас возьмет да и отключится - обидится на свою ворчливую хозяйку? )
Не отключился - сейчас.
И включился сразу же - по возвращении меня домой.
Все же во что мы верим, то и получаем - и только так, а не иначе.
Так, ладно, а теперь пойду все же и сжую что-нибудь.
И приятного аппетита!
"Укрывшись за своей безответственностью, я могу любить эти рисунки, изучать их; я жду, что они откроют мне что-то во мне самом. Я рассматриваю их как материализацию моего чувства".
Слова Анри Матисса - известного французского художника.
"Дама в зеленом", "Лоретта на черном фоне", "Белые перья", "Дама с вуалеткой", "Женщина с распущенными волосами" и еще многое, многое другое , что мне у него нравится...
А эти его слова - не ответ ли они на извечный вопрос о смысле того, что и зачем мы делаем?
Открываем что-то в себе самом...
Ты знаешь, что-то я уже начинаю засыпать потихоньку...
Пока поела, пока почитала книгу Луи Арагона "Анри Матисс, роман", не заметила, что уже практически одиннадцать!
А ведь мне в шесть вставать нужно...
Эх!
Ну и письмо у меня получилось - так, не письмо даже, а сплошная путаница.
Все смешалось-перепуталось на его электронных страничках.
В нем на время позабывшая о своей ворчливости ехидно-смешливая дама в соломенной шляпе терпеливо позирует Матиссу, грациозно склонив голову, чтобы быть запечатленной одним отрывистым движением руки Мастера в рисунке, суть которого - песня вне Времени...
В нем непрочитанные письма - как написанные, так и всего лишь промелькнувшие в голове тенью от крыльев Фантазии - наперегонки затеяли чехарду друг с другом, чтобы потом, запыхавшись, радостно оформиться-сложиться картинкой, собранной из мельчайших частиц мозаики, чье имя - мысль вне Времени...
В нем, в письме, гиацинты моего настроения смеются-хохочут лиловым светом - фиолетово-черным вне Времени...
А вне письма, за окошком, посмотри - застыла ночь...
Застыла, словно безмолвно вопрошая: а в чьем, в каком странном письме запутались-заблудились мы с тобой???
Ты молчишь?
Молчишь...
И я помолчу...
Давай помолчим вместе...
Просто побудем немножко молчанием - это нетрудно, это совсем нетрудно, у нас с тобой ведь уже столько опыта в этом - быть Молчанием...
Давай помолчим, а завтра - завтра я буду Верой.
И Надеждой.
И Любовью.
Оставаясь при этом - Настей.
20.05.2003
22:55