Всё вдумчивее выпуклости фраз,
и всё мертвей обыденные дали...
Как быстро время убивает в нас
тех, молодых, что жизни не видали,
Тех, поцелуев жаждующих, гореть
стремившихся без цели и расчёта...
Но нам уже чего-то не успеть,
и у судьбы не выпросить полёта,
но нам уже кого-то не догнать,
а впрочем, в том и не было резона.
И радостей, и мук забыта кладь
на рубеже осеннего сезона.
А нынче, зимний холод вороша,
стараемся не думать о прошедшем.
И всё скромнее требует душа
побыть ещё немного сумасшедшим.