* * *
Жизнь посылает
К Смерти раба.
Смерть отвечает:
«Нынче слаба
Стала я телом —
Ломит в костях;
Век надоело
Мыкать в гостях.
Ох, и неловок
Верный твой раб!
Лезет за полог
Боком, как краб.
Дался им шорох
Мига о миг!
Мой из которых
Холод возник.»