Слова не собираются в стихи....
Простые разговорные, невнятно
Касаются бумаги.... за грехи, наверное,
Рождаются без такта...
Без ритма танец. Пусто и смешно
Вбирать слова побуквенно до вдоха
И понимать –не то, не то, не То!
И рвать бумагу – плохо, плохо, плохо...
Быть может чувств нехватка,
Или дрожь в ладонях признак недосыпа...
Стихи рождаются когда приходит ночь
И сердце переполнено, разбито,
А разум разорен.. когда Богам
Нет дела до реальности и света
Тогда стихи вливаются в слова
Изводят ритмами несчастного поэта.
Вот истина... – мне радостна она
Стихи не пишутся и ночь спокойна –значит
Я не разбита, и не влюблена....
Какая неприятная удача!