Небо
Сегодня какое-то низкое, грязноватное.
Возьмёшь его пригоршню: лизнёшь, понюхаешь…
Набухшее какое-то, липковатое, а на вкус – что-то типа прокисшего мармелада.
А какое оно, интересно, сегодня ТАМ, куда не достать рукой?
Может оно на ощупь, как вскипающее молоко,
А на вкус – не отличишь от чистейшего шоколада?
Его бы под кофе! И чтоб никакого цикория!
Ну, пара цикад, для фона, ну, - деревца без названия.
И!.. берёшь его, как пушинку, - на' руки,
И закруживаешь в ещё не придуманном танце,
Меняющем ритмы, формы, образы, траектории…
И радуешься, что оно такое лёгкое и тёплое, прозрачное и доверчивое…
Но вечером, когда на нём загораются свечи,
Оно идёт на второй этаж своего айсберга, запирается.
И никого в себя не впускает, разве что влетевшего в форточку чёрного аиста,
С которым, о чём-то, на никому неизвестном языке секретничает…
И лишь, когда в пачке не остаётся ни одной сигареты, в коробке – конфеты,
Когда солнце начинает своё восхождение по ступеням его замкнутости,
Когда ему становится нестерпимо одиноко, страшно и холодно,
Глаза его шоколадно-коньячные, наконец, слипаются.
И оно сворачивается над горизонтом калачиком и замирает – чем-то белым-пребелым.
Доброе утро, Небо