Когда графоманит,
Никуда не тянет.
Начинаешь изъясняться стихами.
Становишься
«Одним из…»
Думаешь, что вырос.
Сравниваешь-
Все говорит об этом.
Полно перспектив.
А стержень бегает,
Еще пуще разозлив
Это алчное «эго».
А когда затихает,
Не думаешь стихами.
Взглядом прилеплен
К оконной раме.
Стекло открывает
Часть неба.
И думаешь: мне бы…
А рядом стол,
Настольная лампа,
И результаты вдохновения,
Забракованные,
Но скрупулезно
Переписанные набело.
Мало ли?
Собрания сочинений,
Письма,
Записные книжки,
Черновики,
Что может быть тверже
Набитой руки?
Но всегда –
Возможность манёвра
Для шедевра.
Он не написан.
Пока не написан.
Но продиктуется
Жизнью.
9.06.00