Среди летнего жара и осиного жала
Наше время бежало, разгоняя столетье.
Были мысли о третьей, чтобы линия стала
Треугольником четким (или даже квадратом…).
Кто сказал, что не надо переделывать атом,
Расщепляя орбиты, словно прутья металла.
Из которого клетка нам дана от рожденья.
Та, в которой паденья избегают шахтеры.
Но задернуты шторы, они ждут пробужденья,
В их пыли назревают нереальные планы…
Кто сказал, что паденье – это вниз, а не прямо,
И кому, кроме нас выбирать направленье?..
Просто летняя одурь, просто Цельсия глючит,
Мы спасительный ключик тщетно ищем из клетки…
А над нами хохочет легендарный поручик,
Тот, которому эхо, отвечая – стыдится:
Господа, ну к чему эти постные лица?
Ведь решенье всегда ожидания лучше…
А потом… Поглядим. Наше время рассудит
И расставит назавтра дорожные знаки
В месте пересеченья многочисленных судеб,
Тех, кто вышел из клетки. За прутья. Под выстрел.
Лето кончится быстро.
Как бензин в бензобаке.
