Четыре часа подряд я упражнялся в стихотворстве.
И, плюнув на все, понес свое тело спать,
Но ты сказала, чтоб я не терял упорства,
И выдал бы на-гора все, что могу еще дать.
И тогда я понял иллюзию слов -
Это почти голограмма. Их нет,
Но они живее меня самого.
Я их собирал как пазлы, упрямо
Выуживая завалявшиеся, под тумбой большого трюмо.
Слова не метр и не рифма,
хотя, попроще, конечно,
рифмуя, и, грани чертя,
бросаться и плыть в бесконечность
в потоках словесных. Меня
Занимает другое.
Например, писк комара!
Прости, я начитался пошлостей;
И писать о душе и безумной любви под сосной
Не могу.
СЛОВА - это вид материи
(Если б ты знала, как тщательно я вывел эту строку).
СЛОВА - это вид бытия. Они есть, пока
Жив человек. И после, абсорбируясь чем-нибудь мягким и серым,
на вид, что грецкий орех,
сжимаются как комочки нервов,
вызывая (по ситуации) или боль, или смех.
Это трудно читать, ведь правда?
Но мне кажется, я нашел, что искал.
Первая версия родилась спонтанно - я ее исправлял!
Потом, осознав, что двери открыты,
Я стал настойчиво шагать туда,
Где слова обретают силу,
Присовокупляясь к
Единому.