Письмена на листках НЕБОСВОДА…(4) «Поговорите со мной, Маэстро…»
( Из разговоров с великими.)
«Любовь – это тайна, пролегшая между двумя людьми, а не сходство двоих»
(Дж. Фаулз)
Молнии вязали между собой море и тёмное, рваное небо огненными, колючими зазубринами…
Искра, импульс, притяжение… Не то же ли самое возникает между? Между двумя.
Он и она… Не буду говорить о модной нынче гомосвязи, - я традиционен, старомоден, но вовсе не категоричен к любым проявлениям притяжения друг к другу. Просто, такое не для меня. «Он-она» – вот моя тема.
Итак, тема такая:
Море накатывает волну за волной на ощетинившийся галькой берег, пытаясь этой шуршащей каменистостью прикрыться, смешаться, чтобы расшириться дальше…
Берег стучит, воет, плачет… Но волны снова набегают, спешат накрыть друг друга, раствориться в подруге, в собрате, в себе…
Вот и дождь…
Вода крупными каплями обвалилась с кучащегося серо-чёрным неба. Благо, успел чуть ранее приобрести кружку чешского нефильтрованного, усесться за пластмассовый столик, под крышу, куда без заказа не пускают – издержки российского сервиса (совок, он и у моря - совок) и достать из пакета «попросившуюся» купить её, книгу Сальвадора Дали.
Подойдя час назад к киоску с книгами, не было конкретного желания: что-то взять. Но это притяжение неудержимо. Оно осталось с тех времён, когда книга была редкостью, лучшим подарком, предметом гордости и даже наживы тех, кто занимался их торговлей («форца», так называемая, если кто помнит).
Меня всегда манили переплёты, запах свежих бумажных страниц, типографской краски, запах неизвестного знания… И вот, Дали, «50 магических секретов мастерства», что там, как, почему? Каждой книге – время и место, каждому тексту -свой читатель. Сам писатель, наверно, не обязан искать читателей, хотя… Даже пророки распространяли своё учение с трудом. Огнём и мечом… Истина не нужна людскому большинству. Оно всегда желает: денег, власти, секса… Всё! Вот, та триада, на которой держится мир поверхностный, тот, в котором мы живём, в котором и я живу. Приходится, другого пока не знаю, вернее, представляю, но нет доступа туда…
«Художник предпочитает бедности богатство…» Вот и цитата Дали в тему подвернулась. А кто не предпочитает? Увы, не всё случается, как желается. Но иначе и стимула к движению бы не было. Лежи себе как моллюск, жди, медитируй, ожидай - всё приплывёт само… Кому и приплывает. Не знает, как отмахнуться от вала из «нала»…
Но всё за что-то. Просто так - никак. Труд из обезьяны – человека? Да вряд ли. Чаще человек в обезьяну, это наблюдается «повсе-окруже-местно». Всё меньше встречается лиц, всё больше – образья… И они правят «бал». Планета обезьян. Что там фантастика? – Это реальность.
«Не бойся совершенства…»
Ну, да, а сколько раз проходил мимо «совершенства»? Всё опасения: а как бы, да если бы, а вдруг…
Всё проходит, «совершенством» пользуются, пользуются те, у кого «нал».
Создавать красоту своими руками? – Но всё невозможно сделать самому, слишком короток век человеческий. Пытался, пытаюсь, делаю… «По образу и подобию…» Чего? Своего внутреннего ощущения истинности.
Молнии тем временем рвут небо на зазубренные клочья, грохочет так, что закладывает уши, по морю забегали воронки смерчиков, ливень стеною закрывает обозревание стихии. Крыша есть, благо в кружке ещё много янтарной жидкости, пару чипсов на язык. Солоновато… Ассоциации…
Её любовный тест:
«А что ты предпочитаешь, что можешь сказать о такой задаче: вода, водоём, его прозрачность, глубина, рыбки?»
Ответ без подготовки:
Это - субтропический лес, удалённый от туристских троп.
Жарко. Влажное тепло забирается под тонкую рубашку, проявляясь разводами неизвестных материков на её хлопковой, цвета вишни поверхности. Так, рубаху с плеч, организм наружу. Из-за смешанных зарослей векового самшита, бука и ольхи послышался шум воды. Иду на звук. Ближе, сквозь заросли – шум усиливается. Вот и ручей. Вода в нем чистая, прозрачная, прохладная - как раз, кстати. Смыть в ней все следы похода, соприкоснуться своим телом с телом влажным…
Поищу место. Вверх по руслу, поворот за скалу, по каменному козырьку, цепляюсь за самшит, вот ещё поворот…
Чудо творения!
Чаша, высоко поднимающая свои стены-скалы, её вершины теряются в зарослях, между скал - поток воды…
Водопад!
Под него, прочь все тряпки, под струи… Хороший водоструйный массаж! Под ним водоём с тёмным, далёким дном. Сверху в глубину? Нырнуть вниз? Головой? – Хочется. Но стоит за спиной память о пациентах-ныряльщиках. Какой шейный позвонок сломан – столько дней жизни…
Ногами, в глуби, в чистоту, в прохладу… Стайка мелкой форели в стороны, одна из них крупнее, желто-серебриста. Помешал их любовным играм? Рановато им для любви? – Так все возрасты покорны!.. Плыву в глубине, размытые тени вокруг…Выныриваю…
На красноватом камне сидит девушка с васильковыми глазами. Её одежда – волосы. Они мокрые, длинные, расползаются по камню, прикрывают грудь… Но вот один сосок остро вырвался на волю. Розово-коричневатый, нежный…
Улыбается… Она ждёт… Меня?
- Ну да, что же ты? Я ждала тебя здесь, я знала, что именно ТЫ сюда придёшь.
- Русалка? – Спрашиваю.
- Какая разница, кто я?!
- Действительно…
Я к ней. Нырял голяком, и мой дружок стал предательски подниматься в
желающем ожидании. Её руки ко мне, я – рядом, над ней, губы в губы… Её глаза закрылись, лепестки губ раскрылись розовым бутончиком, слегка прикасаюсь к ним, пробую их вкус… Неповторимо! Аромат мёда, ромашки, воды и… Розы. «Адская смесь» притяжения!
Целую, она целует меня, её пальчики гладят мою грудь, щекотно цепляясь за соски. Гладят плечи, живот, ниже…
Я слегка придерживаю ей руки, сам по медово-розовой прохладе её живота… Ниже… По внутренней стороне бёдер, носом в тайны между ног… Пробую… Она выгибается телом, приподнимая лоно ближе к моим губам… Ей хорошо. И мне, потому что хорошо ей!..
В нетерпении вибрирую и я.
Пульс разбежался по телу… Вот, в ритме сердец мы соединяемся…
Движемся…
Замираем…
Снова движемся…
Апогей, апофеоз…
Излияние…
Мы замираем вместе… Её стон смешивается с моим замиранием…
Остановился мир.
Нет Вселенной!
Нет н и ч е г о…
И это одновременно:
ВСЁ!!!
Вот такие они, горные рыбки…
- Обрадовал? Тест пройден?
- «А в моём озере я даже воды не вижу, всю воду вытеснил большой, усатый
сом – он на меня лезет, плавниками обнимает, вот-вот раздавит. И мне от этого очень приятно. Только смешно и щекотно… Вот!»
- ЗдОрово!
И что только не родят несколько лепестков жареной картошки?
Вот опять, страница 117 – символично! -
«Самые обычные предметы должны рождать у настоящего художника самые причудливые образы…»
Куда уж причудливей?.. Ух, как часто чешутся руки, измарать их краской, разбросать по холсту…
Опять опасения. – А как, что, почему? Надо ли? Некогда, не до того…
«Не плюй на собственную живопись – ведь она сможет плюнуть на тебя, когда ты умрёшь».
Спасибо, Маэстро! Много ещё страниц, много, надеюсь, возникнет ассоциаций…
«Живописец – пиши».
Я буду пробовать, творить – это и есть жить! Разве не так?
Молнии троекратным ударом в разные концы горизонта ударили в море, растеклись по его пенистой, тёмной поверхности… Гром вслед, без видимого промежутка, грохотнул над крышей кафе.
Вот, Маэстро, и поговорили…
…
Мой шторм… Моя душа…
Дойти до зари? Сквозь темнОты ночи… Сквозь мрак тоски… Разлуку…
Ожидание…
Где, ты, моя Зоренька? Открой шторы ночи своего взгляда лучом...
…
В вечерних новостях сообщение: «над городом пронёсся смерч, он разрушил много зданий, разворотил провода, разбил кемпинги, перевернул автобусы и автомобили в автопредприятии, около 15 ранено, один погиб, ущерб подсчитывается…»