Быть может, моя жизнь – лишь солнечный мираж,
Что страннику пригрезился в пустыне.
Но в стрельчатом окне – мозаикой витраж,
Там солнца луч как мушка в паутине.
Быть может, моя жизнь – всего лишь ветра стон,
Заставит он сосны качать головами.
Облетает листьями осенью клен:
Листья пестрым ковром шуршат под ногами.
Быть может, моя жизнь – всего лишь краткий сон,
Что снится кому-то в предрасветном тумане.
Сон обернется летним дождем,
Оставшись в памяти размытыми следами.